Les dimanches neigeux sont rares par chez nous. On en profite pour aller marcher dans la neige dans le petit bois derrière chez soi, entre l'Escaut et la nationale, et faire quelques photos. Le silence est impressionnant. On n'entend que ses propres pas feutrés et, ici ou là, le cri d'une corneille. Jusqu'à ce qu'on s'inquiète en entendant face à soi des coups de feu. Leurs auteurs apparaissent au bout du chemin, armés qui d'un bâton qui d'un fusil. Ils sont une vingtaine, sans compter les chiens, et savent plus difficilement saluer que tirer, mais répondent néanmoins au bonjour qu'on leur adresse au passage. On pense en être quitte, mais quand les coups de feu se succèdent on craint le pire, ne sachant à tout moment si on est ou non dans le champ. On se sent fragile, aussi menacé qu'un vulgaire gibier. Surtout quand une déflagration explose juste à nos côtés. On peste. On jure.
Sur le chemin de halage, exclusivement réservé aux cyclistes et aux piétons, stationnent deux 4x4. Le moteur de l'un des deux tourne. Madame se tient au chaud et pollue l'atmosphère pendant que Monsieur pollue le silence. Chacun sa mission.
On croise un chasseur au regard noir, des plumes de faisan à l'arrière-train.
Et si y en a des qu'ont une plume au chapeau,
y en a des qu'ont une plume dans le derrière.
Jacques Brel
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